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Émile Verhaeren

Moine sauvage

On trouve encor de grands moines que l’on croirait
Sortis de la nocturne horreur d’une forêt.

Ils vivent ignorés dans de vieux monastères,
Au fond du cloître, ainsi que des marbres austères.

Et l’épouvantement des grands bois résineux
Roule avec sa tempête et sa terreur en eux.

Leur barbe flotte au vent comme un taillis de verne,
Et leur œil est luisant comme une eau de caverne.

Et leur grand corps drapé des longs plis de leur froc
Semble surgir debout dans les parois d’un roc.

Eux seuls parmi ces temps de grandeur outragée
Ont maintenu debout leur âme ensauvagée.

Leur esprit hérissé comme un buisson de fer,
N’a jamais remué qu’à la peur de l’enfer.

Ils n’ont jamais compris qu’un Dieu porteur de foudre
Et cassant l’univers que rien ne peut absoudre ;

Et des vieux christs hagards, horribles, écumants
Tels que les ont grandis les maîtres allemands,

Avec la tête en loque et les mains large ouvertes ;
Et les deux pieds crispés autour de leurs croix vertes

Et les saints à genoux sous un feu de tourment
Qui leur brûlait les os et les chairs lentement ;

Et les vierges, dans les cirques et les batailles,
Donnant aux lions roux à lécher leurs entrailles ;

Et les pénitents noirs qui les yeux sur le pain
Se laissent, dans leur nuit rouge, mourir de faim.

Et tels s’useront-ils dans de vieux monastères
Au fond du cloître ainsi que des marbres austères.

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